亲爱的自己：
你问我，为什么今年的白皮书要这样写。其实我是羞愧的，多年以来，我用一样的句式重复了一遍又一遍雷同的情愫，关于时光，关于梦想，关于陪伴，关于爱人，关于未来，关于多年前那个浪漫的，青涩的，不可告人的，如草织指环般盛大的约定。那些我生拉硬拽的比喻，借代和声东击西，把一切情绪都揉进那些难懂和无关痛痒的章节。其实你知道，生活并没有什么改变，我依然怀念那时青草和阳光的味道。重要或者不重要都不重要，现在，我只想和你聊聊天。
十一月二十二日的清晨，我坐在熟悉的断崖，没有海风，也没有太阳，我拿着手机拍周围的每一棵树和每一个石子。总有一些事情是你在印象里好像做过却又感觉特别陌生的，它们就像灼骨后留下的伤疤，多年以后，和蚊虫叮咬的痕迹并无两样。有些痛楚，实际上你早已经忘了经过，但一碰触，还是会让你愕然的流下的眼泪。有一类人总是把这些归于算不出留不住的流年。没错，你和我都是这样的人。
许久没有提起理想。无论是在阳光明媚公园木椅上的午后，还是狂风暴雨啤酒花生的凌晨。理想这个生僻的字眼一度让你迷茫，你不知道它是希望还是束缚，直到有一天你发现，原来所有让你觉得诡异和蛮缠的“道理”都可以理直气壮的用“好心”解释时，理想也不再那么抽象，那不过是一种不屈的心态。你会哭会笑，会迎着阳光跑跑跳跳也会顶着雨水躲躲藏藏，会有小心思也会有小邪恶，会有荣耀也会有沮丧，会有妥协，却从不曾苟且。
是不是那些昨天的故事，想着想着就越来越不真实？是不是今天的生活，过着过着就觉得越来越不踏实？我会经常停下来，想一想自己的文艺气质，想一想自己的流氓习气，想一想自己的伟大与卑贱。有些事情，思量往复，最终也得不了一个答案。有人用了一辈子的劲，去较那些生活的真，却在真相揭晓时，承担了所有糟粕。有人怀揣着荣华，去批判所有诗意，却在难眠的床上，无力欢颜或是感伤。掰扯不清良心的账，浑水竟是活命的汤。有些事情，思量往复，最终总会有一个了断。多年以前，你是你，我是我，多年以后，你不是你，而我依然是我。
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