1
只为了完成一个夙愿，还将付出几多鲜血。
耷拉着拖鞋，揉着眼睛起来，手习惯的向床头柜摸去。碰到那个被我经常抱在怀中的日记本，记下脑子里闪过的只言片语。
提笔。愣住。
这句子，如此的平凡或是平庸，我却把它当做我闪动的灵光。忽然想起很久以前的理想：作家。就是只要一张纸、一支笔足矣，坐在家里涂涂写写，敲敲打打就能收到别人寄来的钱的那种职业。
苦笑。
我真的有天分吗?虽说我确实很喜欢写作，幻想能在杂志报纸的某个角落里发现自己的文章。可是又能怎样呢?我的词藻是如此的普通，句子是如此的一般，思路是如此的大众，只能说，我的文章只是一般水平。
有人劝我，还不如当个公务员什么的，薪水挺多的，总比你的志向容易多了。其实我也很清楚，但依然在心中保留着这个悲伤的愿望。我知道这个世界没有那么多的童话，却还总是对奇迹抱有一丝幻想，所以活该承受幻想与现实之间的落差。
青春的双翼，划破伤痛的记忆。昨日的泪水，激起心中的涟漪。
徒有悲添。
2
有些念像断线纸鸢，结局悲余手中线。
像所有相思苦恋的人一样，我有些疯狂地追求文字。我读书、看报、听歌，有精美的句子就记下来。我写小说，写文章，写散文、叙事文、文言文、议论文，所有的文体我都尝试。我为自己编织的美景而欢笑，为自己创造的悲剧而皱眉。
我不停的幻想，想象瑰丽的异国风光，构建恢宏壮丽的世界。
我在想象的原野里驰骋。
我强迫自己看看不懂的.《史记》《楚辞》《论语》，我在书店一待就是半天。我几千几千字的写文章，累的手指发抖。我牺牲了午睡时间写作文，甚至夜里摸索起来，记录在黑暗中苦思得来的零星半点。我曾经捧着《左手倒影，右手年华》，企图用我不太灵光的大脑渗透其思路。
我曾经投过稿，投过两次。第一次投过去，因为地址不对被退了回来。我不服气，换了一家报社又投，这次是杳无音信。我沉默了，真的要这样对我吗?这个理想，会随着岁月斑驳吗?
时间的沙漏沉淀着无法逃离的过往，记忆的双手总是拾起那些明媚的忧伤。
手中还有，几缕坚持。
3
谁谁谁弹一段，一段流浪忧伤。
我注定在写作上失败吗?泛滥了眼泪。
当我伤心的蜷在椅子上悲伤时，我会想起很久很久以前下决心的那一刻。没错，这是个玩笑。在那以后，我自己都很快就忘了。然后在时隔多年的今日，我完整的回忆起往事。原本的初衷没有改变。只是，我发现我真的爱上了文字。就像罗密欧与朱丽叶，我成为了这场禁忌之恋的主角。
或许我该去做个老师、商贩、工人，反正什么都比用键盘敲字要轻松舒适的多。有时候，我真想跪倒在地，双臂上扬，双手平伸，向太阳，向所有至高无上的神灵行最高的礼节，献上自己虔诚的心和泪，换的一点点才情，一点点灵性，一点点智慧。可是，我又知道天上是没有神的。在那蔚蓝的天穹背后，是永恒的虚无与寂静，是因无希望而无绝望却令众生感到无望的黑色死地。我只好在心里面将缪斯的名字呼唤千回，一边冷静到冷酷的撕碎所有祈祷。
思绪凌乱的结成一张网，越网越紧，直达心脏，一阵隐隐作痛，方才罢休。
是我的悲哀。
4
没有一种生命的轮回是命中注定的，就像隔夜的狂欢。
也许有一天，我会突然变聪明，发现自己以前的执着毫无意义，我会对以前的痴狂嗤之以鼻，从自己设下的枷锁中挣脱出来。
但至少直到今天，我依然无法释怀，依然只能抱着这个遥不可及的梦想，悲切的写着，在漫漫的修行中品味人生百态，逐渐走向成熟。
失去写作的念头，打不打伞，心都是湿的。我会一直相信属于自己的那颗星不会陨落。
谁曾从谁的青春里走过，留下了笑靥;
谁曾在谁的花季里停留，温暖了想念;
谁又从谁的雨季里消失，泛滥了眼泪。
对写作的坚持，我不会放弃。在这过程中，我体会到了对理想追求的温热。
像一阵风，吹拂春天的记忆，待到满园春色关不住的时候，它便沉入心底，泛滥成一个汪洋，流出来，只两颗泪滴。
总有一天我学会不再忧伤，因为我已经像蝴蝶一样，完成了既定的挣脱。
后记：谨以此文献给所有对理想坚持的人们。
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