窗前的风铃响了，摇起我尘封的回忆。
“快快快！第几页来着？107！看看登出来没有！”她已放下手中的课本，在纸条里写下这句话。
我默契地点点头，在桌柜底下用手急切地刮着一页又一页《儿童文学》。
107页，我愣住了。她的短篇童话在仅有四页里独占了一页半面，名字则用粗体字端端正正的正楷字打印了出来。不可能！怎么会这样？我的名字呢？我把书翻了个底朝天，仍然没有看见“林乐仪”这三个字。仿佛像深海中极为平凡微渺的小灰鱼，连同几十万个同胞一同被一头巨大的虎鲸吞没，不留残痕。
第三天，周五晚上，雷雨交加。利益正如豆大的雨珠，砸灭了人们的良心。我写完作业，觉得无聊，便拿起手机，打开微信。屏幕下角处，有人发了一条语音给我。我按了下去：“你知道你的故事为什么没登上去吗？你叫她替你投稿时，她亲手把你的那份拖到了回收站里。”
字字句句，像一把枪，疯狂地扫射着我的心灵，直到千疮百孔。我把脸贴在冰冷的玻璃窗上，看着从天而降的雨点。
昏黄的路灯灯光，映着忽大忽小的雨点。我的脸离开窗子，双眸像一个巨大的、俄罗斯冬天森林里的那种黑色的湖。湖上点起圈圈涟渏。湖四周的枫林，却被火烧得通红。一种悲茫的呼声回荡在森林里。
时间，可以煮雨。可以变成一锅温香的冬日煲汤，也可以煮成一罐发着幽绿的毒液，令不知情的人喝下去，变成一把锋利的刀刃，令原本柔软的心脏停止跳动！
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