昨夜的灯光，还在亮着。母亲，收到儿子昨夜寄给您的那些五彩的梦了么？我整夜整夜地坐在孤独的灯光里，在父亲用血汗染就的这片盐碱地上构思着一行行诗句。
母亲，儿子在为您写诗呀。
我将那一行行诗句装订成厚厚的一本，在这绚丽的早晨，放到您的面前，您喜悦地翻读着，可母亲哟，您读得太粗声。
那晨光里沾着霜色的白发不是您的么？
那黄昏中孕育慈爱的双眸不是您的么？
那乡路上蹒跚而来的脚步不是您的么？
母亲，您常说鲁西北的雨季太少了。我知道，一种母性的渴望又朦胧了您。那么，就让儿子和您同撑一把小雨伞走向小巷深处吧。那浙沥小雨很快就会来的，即使是狂风暴雨，您也不用害怕，儿子会用强壮的躯体在您身边砌成紧闭的栅栏，那狂风再也不会吹斜您的身影，那暴雨再也不会打乱您的白发......
您走过的雨季太多了呀，母亲！
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