伸手可触的小小风铃,悬在客厅月牙形的门楣上,那是整个居室里我最喜欢的一件饰物。每天,我像风一样触动风铃草绿色的发辫,让它发出无忧而欢快的歌唱。与其说风铃需要歌唱,不如说我的心更需要歌唱。
不知从什么时候开始,我好像离歌唱越来越远了,只因那越来越疲惫的心间装满了太多的*。
无丈量,心却有盈尺。因那方寸间许多的放不下,每天都觉得很累很累。
细想想,生活中有多少东西是我们必须用肩扛起的?数一数,不是很多,多的是人性中各种各样的*之树。
有些*通过努力,也许今生能够实现,而有些*原本就了无意义,可我们却依然舍不得清枝打杈。
没有房子时,渴望能有一间小小的屋,可当我们真的拥有了,珍惜的心愿便不知不觉的淡了。于是,想得到两间、三间,再然后就是比三间还要大的……古往今来,人生中的许多都是和房子的比喻相类似。正是那许多没能及时清理的*,阻碍了我们心灵享受简朴与快乐的情趣。
人无欲谓之死,而欲过谓之贪。很多时候,我们的心间恰恰只剩了那一个“ 贪”。如果不是那一个贪字,《康熙王朝》中的索额图、明珠何以会被康熙爷跺足捶胸、忍痛号呼而割去“顶戴、花翎”,以至连赏花爱乐这种最平常的性情之事都不能够了。翻开历史的长卷,纵观形形色色的*之树,“欲”谓之“贪” 时,哪一棵树又能临风逍遥听雨落花开快乐着自己的快乐啊?
多年前我当护士,那时的梦想是在某一个突然醒来的早晨,自己成为作家。那是让一棵小树长成参天大树的漫漫过程,我以为“知足”了、“常乐”了。可是,走在那个阳光灿烂的梦里,我发现自己并不是快乐的。
我在迷失的树荫里懵懵懂懂,直到一头撞在门上,无意触动了风铃,它的歌唱里竟落满了都市的浮躁与喧哗。那一瞬间,我的眼里盈满了风铃和我的泪水。
那个晚上,我守着月光下那一小片清脆的铃声,想了整整一夜。一夜的铃声,丁冬着我的心事,我突然明白,树欲静而风不止。而心静则风浪皆息焉。
原来风铃的歌唱并没有改变,而是我心灵原有的那份宁静变化了……因为心间那棵*之树,它总是长满我们不可及或不能及的等待。
有时能成就一个人,有时也能毁坏一个人。在成就和毁坏之间,就相差着一小片月光的距离。如果那月光里有一串铃声刚好穿过你那时的心田,如果你把握住了月光下那份如水的心境,那我将真心地祝福你———你拥有了风铃一样的歌唱呢!
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