诗是这个世界上最美丽的文体,它可以直击一个人的内心,而这个人却往往无法道出其中的奥妙。而想要了解一个人,读他的诗,如果这个人写诗的话,往往胜过读他的文,因为写出每一首诗,作者都是要将自己的心儿肝儿肺通通掏出来的,这才是最真实的他。
长久以来,海子和许多诗人一道,活在我的脑子里,但我读过顾城,读过徐志摩,读过席慕容,可就是没有读过海子。不是不想,是害怕,从了解了他是以何种方式离开这个世界之后,一种轻微的恐惧感就油然而生。顾城说过,当他写诗写到一定的境界之后,精神就会停留在“死”的境界,这对于热爱生活的我来说,无疑是无法接受的,但许多诗人大概都是这样的,顾城自己就选择了自己结束自己的生命。海子亦然,但他是卧轨,他的头和他的脚也许就躺在铁轨的一段,这样的恐怖的形式确实在几年前给我留下了阴影。
但是虽然他人死了,他的诗依然还在,还活在这个世上,还潇洒的活在这个世上。生活在诗歌走向没落的时代的海子,用自己的死,换来了诗歌的一次短暂的新生。之所以说短暂,是因为现在乐得读诗的人寥寥无几,反正远远少于读颓*都市校园言情官场小说的人了;而现在诗歌的发展走向越来越偏向于所谓的“现代派”,甚至“后现代派”的方向,这类诗反正我是看不懂,毫无逻辑可言,也许我本身才疏学浅,无法理解其中的深奥,但是我所倾向的诗,不求多么浅显,但至少让人,让大部分人,一阅即懂;不求多么深奥,但至少要有哪怕那么一点点哲理在里头;也不求多灵动,但至少要有美丽的意境让读者可以有所“意会”;可以忧伤,但不能颓废;可以阳光,但也不要过度张扬。还有作者,现在真的很少有严格意义上的“诗人”可言了,我们已经进入了一个缺乏诗人的时代,所有人认为把一句话拆分成两句哪怕是前言不搭后语的话,都能形成诗歌,而面对他人的疑问,一句“这是现代诗,尔等岂知其奥妙?”便可把质疑硬生生堵将回去。
而海子的诗,在我今日匆匆翻阅一遍后发现,其意象大多不离“大地”、“土地”、“麦子”、“村庄”之类,他是热爱土地的,土地是自然的母亲,因此海子也是热爱自然的,可是他的诗有一种不完整感充斥于其中,破碎的意象和语句和他的对死亡的向往糅合在一起,而使阅读它的我感觉像被一只针管击中,给我注射了满满一管的镇静剂,没有纯净的快乐,只有纯净的死亡。我不喜欢这个感觉,但我觉得我必须至少了解他,这是一种经历。我不是一名诗人,也不敢以诗人自诩,诗人是热爱一切的,包括死亡,他们为一切写诗,而我不同,我只为两个人写诗——我自己和我所爱的人。海子是一名诗人,他热爱他的事业,任何热爱自己的事业的人都是值得尊敬的。
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