夜,静如秋水。
黑暗中的我辗转反侧,心底有一股莫名奇妙的力量,驱使我思忖今天早晨的问题——我的梦想是什么?
记忆的街头,我寻觅着那些曾经伴我成长的行囊……
当少男少女们还在日记中徘徊时,我爱上了文字,在书香的天空中,我领悟到看庭前花开花落;望天上云卷云舒的那份超然,我感觉到长风破浪会有时,直挂云帆即沧海的那份自信;我想像出花谢花飞飞漫天,红销香段,有谁怜悯的那份凄凉……
许久之后,我不在满足去欣赏文字的魅力,开始去拼凑属于自己的文字,徜徉在古典音乐的玄妙世界里,手持笔在本子上肆意地书写自己的情怀。
于是,我向长辈们宣布,我要当作家,当一个写自己想写的作家——然而他们的回答是微笑。
大人们认为,作家一旦陷入了文字的淤泥就难以自拔了,这种善意的忧郁成为甜蜜的负担,我只能小心翼翼拿起我的梦想,珍藏在心底最柔弱的角落,用心去抚平它的伤。
写作,我的梦想,或许它不能实现,但它不会消失。
几多风雨,几多愁,就是剪不断我系在文字上的点点情意,于是我更恋上了一个词——未名湖。
未名湖,我在心底轻轻呼唤着它,他如一个梦境,是那样的飘渺不定,令我沉醉,无法自拔,我不着迷北大,但我却眷恋未名湖,我不止一次幻想他的容颜,柳絮、蓝天、绿水……纵然词藻多么华丽、炫目,也勾勒不出他的全部,哪怕是一个背影。
我多么想依偎在它的身旁,写我的文字,然后轻轻地读给它听。
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