故乡的磨刀匠写人作文

　　南国的冬，向来和别出不同。已是冬至，道两旁的树依旧葱郁苍浓，风过处，却不觉得刺骨，不像故乡的冬，寒得让人不愿动弹。“妈，菜刀钝了。”“那丢了呗。”“这么好把菜刀，咋不拿去磨呢？”“哎呀，爹，这都啥时代了，你还磨……”磨菜刀？或许是吧，十年，一切都变了。“磨菜刀——，磨剪刀——。”故乡冬日的黄昏，格外凄凉。光秃的树枝插在昏暗的天空，暗黑色的街道行人寥寥，一切似乎都失去了生机——除了那磨刀匠的响亮的呐喊声。一个衣衫褴褛小男孩匆匆的跑在昏暗的街头上，寒风吹入他空荡的衣摆，像一个憋气的布袋。他似乎在找些什么，眼神迷茫。“磨菜刀——，磨剪刀——。”他听到这个声音，朝着这个声音跑去。“伯伯，伯伯，我——我来磨我的——我的刀。”

　　这个小男孩气喘吁吁地停下，从包里摸出一把早已钝拙的菜刀。“好叻！”那是一个干瘦的老头，围着一条深蓝色的围裙，黑中发黄的脸色被岁月刻上了一道道深沉的皱纹。他接过菜刀，坐在小木凳上，麻利地开始一推一退。嘴里问着：“诶？小朋友，你咋一个人来呀？”“我……”他刚准备开口，情绪却似乎一下子低落了下去“我妈她生病了，爸又在外地打工，我得做饭，但这菜刀是钝得不行了，我找你可找了好久。”“你这么小就会做饭？真能干！”磨刀匠抬起头，苍老的眼睛充满赞赏。小男孩扭捏着，腼腆笑了笑。

　　刀磨好了，刀匠将刀递给了小孩，嘴角微微一笑：“快回去吧，别让你妈妈饿着了。”“伯伯，多少钱啊？”他摸摸自己的衣兜，掏出一枚脏兮兮硬币。“嗯……不要钱。”说着，从腰包里掏出几张纸币，“这些钱你拿着，去给你妈妈买些好药。”“伯伯，我不能要这些钱。” 磨刀匠却只将钱塞进小男孩手里，挥挥手示意小男孩离开。“快回去吧，你妈妈还等着你呢！”小男孩一步三回头，终于离开。磨刀匠摸摸自己空空的钱包，嘴角却轻轻往上提了起来。几个月后，小男孩又去那位磨刀匠，却找不到了，后来听一位摆摊的大爷说道：“哦，你说他呀，听说生了病，没见过咯！”小男孩心中一怔，手中紧紧攥着那几张纸币，眼泪氤氲了目光。故乡的风还是那样劈头盖脸吹来，不留情面。走过街角，好像又听到那熟悉的吆喝声，“磨菜刀--磨剪刀--”