每个人都有生活的权利，就像阳光总是均匀地洒满大地。
——一朵向日葵的语录
我开始注意，那个男人每天都要背一个大夹子，用一根短短的木杆在上面涂涂写写。我看过，他画的是妈妈和我的姐妹们。
妈妈的确很美，一片片花瓣在阳光下恣意地舒展着，像跃动的生命火舌。可是我，只是一杆瘦小的向日葵，隐匿在姐妹们的巨大花盘下。
我索性低下头，暗绿色的枝干细得就像钻来钻去的蚯蚓。花瓣小小的，似乎一触就会簌簌地落下来，我打量着自己，厌恶极了。
哼，什么“法国巴尔勒的阳光温暖”，它从未温暖过我；什么“如火般炽热的生命”，不属于我！
那个男人依然在画，他画得好极了，可是人们都说他是个疯子。他深褐色的头发凌乱地蜷曲着，乱草似的堆在头上，可一双蓝色的眼睛却闪着无比坚毅的光芒。
我忍不住探头望去——他衣衫褴褛，安静地画着。那个夹子毛毛刺刺的，各种污垢黏在上面。可是他看起来那么神圣、安详。他和我像两个极端，唯一相同的只是我们都是各自世界里的多余罢了。嗯……或许只有我吧。
他每天都来画画，我也总是在这时舒头探望。那些画好极了，就像天上的太阳一样。
可是，今天他不仅带上他的夹子，还带来一只黑色的盒子，蓝色的眼中噙满了忧郁。他站在田畔上，展开画，看了一遍，又摸了一遍，静静将它放回夹子中，哦，那算不上夹子，只是两块破旧的木板。
他抬起右手，将黑色的盒子抵在脑袋上，“砰”一声巨响，他倒下了。
他鲜红的血汩汩地流着，我惊恐地瞪大眼睛。此刻，我仿佛又看见他一直微笑着、涂画着，那双蓝色的眼睛涌动着太阳般的光泽，艺术的火花像火一样燃烧着了他的生命。
可是……
路过的人们说：“听说梵高死了。就是那个疯子，整天站在向日葵边画画的，被生活逼得自杀了。”就在他为艺术而倾倒的那一刻，我在他的画夹中看见了我——那个在夹缝中拼命生长的我，那个噙满泪水、向着阳光的我。
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