夜雨淅沥。推开窗户,却看不见雨水晶莹在树叶上。
空气里是雨洗干净的芳香。文档上是一片空白,想记录点什么,点滴真实。
有时候会觉得自己是隐藏在文字后面的,最深刻的真实被隐藏。没有期盼,只是在灼烧,渴慕着丁点的温暖。
有点冷。椅子上搭了一件长袖衬衣,却刻意忽略它的存在。我始终以为,寒冷可以让我清醒。
是习惯吧,隐藏自己的情绪。微笑着说好。时光里走得最近的人,依旧看不清楚伤痕。手写的信件一律在落款处写:一切美好。
呵,一切美好。
寒冷中,依旧是温暖的信徒。眼睛里有了泪,久不见的。温暖地打在键盘上,一点一滴,空气里的潮湿逐渐被湮灭。
累了,冷了,看看镜子,依旧是微笑着。面具还如此美好,还不曾老去,心里却有着残忍的伤口,从不曾愈合。仿佛被极细的钢琴丝来回撕扯,不断地渗出血丝。不停的行走,行走。没有停留的地方,没有依靠的真实。
一如眼泪,来得没有理由。
伤口发酵了,腐烂了,开出迷离的花朵。你是否可以说,这是依旧的美丽。
依旧清新。
仿佛在不断轮回的梦里,重复的场景,昏黄的灯光。只是重复,再重复,提醒自己,走不出的。
灰烬里,眼睛明亮着,见到的色彩,美丽的单一,美丽的灰。
花开彼岸,有个声音在呵护着。
一如窗台上的植物,绿色的,狂野地生长,呼吸着它的呼吸,混合着它的味道。
指尖抚摸着花盆角落里那个精致的“尘”字。曾几何时,不经意地写上,抚摸着叶子边缘柔软的刺,是否如同心里的隐痛,绵里藏针?
那些苍白,如同路边的野花,没有飞扬,只是摇曳。自生自灭,开了再败。
曾有人说:你不需要救赎,只是要知道苍白是什么颜色。
拉严窗帘。不想任何人看见,牵动了旧伤,渗透了疼痛。
也如心情,在某个瞬间,忽然发作,无声。
依旧只是想说,有时也很自私,也很传统。
梳理着心情。想起从前看过的文字里的画面,开放在水中的花,最终破碎。
刹那觉得如此地熟悉。仿佛,那画面里的,就是自己。
异常的真实,换来一阵心慌。
拒绝着靠近。靠近灵魂里纠结的自己,伤口,血液,行走。
眼睛有些模糊。天气真的是冷了,抱着自己的肩膀,感受不到丁点的温度。
回忆起从前的文字。“若我落下一滴眼泪,那么请相信,我是真的伤心过了。”那么,此时此刻,眼泪是温暖的,却断然无法给出任何的解释。
杯子里的玫瑰花苞颜色淡下去了。
那是还未成型就夭了的生命,畸形的生命,艳丽香醇。
我却无法连接你目光里的疼惜,只是在落雨的夜,挂念着一个所在。
镌在意识里,无法涂抹。
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