流血的诗歌

　　我的手早就拿不起笔

　　就像神拿不起这厚重的土地

　　我是一个平庸的人

　　比那碌碌无为的人更平庸

　　我是一名诗人，自诩诗人

　　他们给我疯子的称号

　　我微笑着把它放在自己的王冠

　　当我最后一次喝水

　　从我的眼睛里流出血水

　　那便是我的诗，我不用那些混账的文字

　　到底是些什么东西挡住我的路

　　当一场没有颜色的风从四季刮来

　　从我的怀里刮去，我敞开胸怀是一场风

　　我放下手中的笔，放下手中笔直的山峰

　　一条路从天亮走到天黑，没有退路

　　一只麦子昭示着我的未来

　　麦子上栓着一头温和的牛

　　这是它走过的田地，每当它走过

　　它想起身上的鞭痕和健壮的肌肉

　　我是坐在牛上的人，看着一个人扛着牛走过来

　　迈着痛苦的步伐，走在刀尖上

　　我把手放在火里思考，回忆天火的诞生

　　当我的手烧红，四面饥渴的人奔来

　　拿一根针扎入我的胸膛或是脚心

　　那时我便死在这片诗的土地，面容安详