尘世生活散文

　　1．

　　喜欢昆曲，在很小的时候，无缘由地。昆曲，似梦如雾，在我少时的渴望里如梦幻般蓦然心惊，似乎能触摸，又那么遥远。温婉的唱词在心中缠绕，我常在这样的曲子里陶醉不知身归何处。

　　《牡丹亭》里，杜丽娘唱，这般花花草草由人忘，生生死死随人愿，便酸酸楚楚无人怨……关关睢鸠，没乱春情难遗，蓦地里怀人幽怨。青春，在这一刻，她那十六岁的青春突然觉醒。如此寂寞的情怀，似有几分挣扎又有几分无奈。那一番景致，却是十六载咫尺天涯。一如我们的心门，被无形地遮挡，如若有勇气推开，便可以看到那曾不留意的东西和在心灵深处的那一份柔软。便会一如杜丽娘说的：不到园林，怎知春色几许。时光一天一天流过，清晨，黄昏，从朝霞中喷涌而出，又从暮色里悄然淡去。一切在蔚然之中，又在烟雾之中，如梦似幻如雨丝丝缕缕。

　　2．

　　被风吹下的落叶，在冬日的风中抖瑟。余下的短枝条，无一叶片。枝节的结口处，可以看到微微的细毛探出，每一节似乎都正微弱地发展。与此同时，朋友送的绿萝正在敛约着极盛的生命绿。细微处可见它正反面的光泽，两种细纹的走向因为太细，而互相不干扰，在浑然无觉中各自伸展。

　　正常的调零或伸展，都在难以分辨中进行。生活中很多的细节，在无知无觉中改变。一如一滴水融入墨中的声音，一如一滴墨坠落在白色宣纸上会有多大，效果与结局如何，难以言说。有人右手挥毫时，左手总会攥着一团白色纸巾，墨一入纸，便会很快敷上，吸干。这样的动作是不留痕迹的，一如一些过往与时光。一些过往与时光一如右手一样，不断写，左手不断地吸，一眼可见的匮乏，同时，左手这样的无措动作与优雅的右手动作看着难以匹配，却又是那么的浑然天成。我常想着过往与时光，便是这样。

　　3．

　　喜欢宣纸，看着墨汁垂落时，宣纸便柔韧接住它的圆润，而后慢慢化开，向着外围不均匀地扩散，内浓外淡，那亲悦目，信笔写去，风起云动时，搁笔，望窗外几分钟再回望，晕化恰到好处，浓淡处便有水乡的气息。细微处，不必太刻意。如此微妙。

　　多年前，似乎太久，又似一眨眼的时间，持着久远的，谦卑的书写方式。这么久以来，一直如此。坐于案前，心气静下，双臂环抱，左手按纸末，右手执笔，一个字一个字地交错堆叠，形成一篇自己能看懂的文章，一笔一画书写一个个字的分秒中，便让自己的文字飞舞起来。我想着和古人一样，对每个散发生命力的汉字充满敬意，在我的纸上，让它工整起来。让一种悠然在不急不徐中完成，在消耗的时间里，文字像极了时光沙漏，在里边星星点点地滑落，无声无息。端坐于案前，那般的自自娱自乐。在一种消遗的方式中，若无其事看时日划过。

　　4

　　近傍晚，七点时光，我经过菁城路。街灯一如横街的标语，于此或彼，声光交织着商业气息，无数开启的门，明眸善睐。物质的暗器，不动声色萌生的新月，不远处的灯笼，连同门的祝福，附庸风雅地品鉴起来，一样地贝光闪烁，正无限处耸立。一些金钱的内伤，最后的秩序决定于它的核心。

　　现代的布景，水流的年轮，土与火，釉与水的构筑，是青花上静止仕女的历史，是宋朝大袍水袖中的淡青颜色。它们沉浸在那种与生俱来的崇拜中，沧浪之水，洗不去那曾激荡的娇艳和素雅，千年马蹄，构成了青花故事的悲剧。时间，它可以踏弃一些柔美，却踏不碎那壮阔的民谚。

　　一条淡青色的纱镶在陶纹间，服饰的风披或音质，便就这样直白地呈现。守望中的陶与火味中进化着贫贱的血液，在出炉后无情地溅起了血清。那一条条纹路，像极了一只飞翔的雁，突然收拢翅膀，时空便骤然留出了空白，让人辞穷意尽。

　　在夜色的书房里，灯下翻书，外边宁静中传来高跟鞋的声音。墙上的时钟，像极了旧年的更夫，由他来向夜归人传达时间的进度。翻开三毛的书，夜的温柔便散下，我的思绪随着她的少年脚步，一直到跟随她到大漠的一角，平实中见艰辛，贫乏中见幸福。她的书一直放在床头，偶尔也在我的包里。写了很多的文字，所有的字中，没见她的影子，是因为太爱，所以不敢碰触。想着她的荷西，想着荷西离开之后她的无助与撕心裂肺，还有她少女时候的那份叛逆，还有梦里花落时她母亲的背影，几句看似轻描淡写的描诉，却是同样把我的心撕开一个口子。有时，一种情，不用太多的言语，便可以从字中传达，那是一种灵魂的共鸣。最不愿意的是她的离世，或者说，为着她这样离开的方。有时也想，这样也好，或者，她离开时，没有苦痛。

　　不说太多关于三毛，也同样不想说太多张爱玲。因为喜爱，所以一直收藏，这份情结，似乎用任何文字与语言都远法描述，所以，我的字里，便多了些许浅显与疲乏。忘了几岁看了《红楼梦》在看到它时，便喜爱，只是喜爱，便一遍一遍地看，从少年到中年，我从没离开过。有人问我看了二十遍没有，我说，不知道。其实，不止。每一次看便有更多的喜欢，我的浅薄总是在看它时，一遍遍地被显露，直至现在，我仍然如此。纳兰词，前些年一直看，一直被感染，便在看它时，一直忧伤着。纳兰词的忧伤是植进骨子的忧郁，无法挥去的，渐渐地，便不敢再碰触它。

　　6

　　行进着的时光，送走消逝的夜之走廊，如期抵达的晨光，引来了爱晨的人们。迎面而来，碰面，点头，又各自交错而去，然后在接下来的时间里，各奔西东。不容有更多的眷恋，更多的不舍。热爱生命的人们，心中颂辞倾听的耳朵寻找呼吸的方向。他们的表情与意义，一如从一片叶子过渡到另一片叶，相互诱惑、又被填充着。

　　想起一句话：“苏醒，是另一扇开启的门”一种隐语式的表达，连同那些被氧气抚育中的肺叶，还有那些事物间闪现的气息，一切，看似都算是鲜活着的。路上亦有些秘密，正收扰抑或打开，阳光都随物赋形。

　　有一种事实是无法改变的：乡下的亲戚如一种暖色的植物。那些慢慢变颜色的叶片，如不能停止的一切，悄然加深它的颜色，延升眼前的道路。想起旧时的鸟，像极了一树鲜艳的梅枝，依偎的影子，不解风尘，却绝然地改变了我。我在岁月中被时间调成了重彩，生活成了画纸。而风的到来，有些事物，却不知情缘。故乡的月光永远是一种情结，是另一种月光，像所有的梦，儿时，在梦里，是另一种人生。

　　世界依然如故，尘世生活便也随着一片片叶子转动着，一些现实也在某些空间出演，在莫大的时间空间里。还有一种逐渐扩大的寂静正空白地扩张，在阳光与月光照得到的地方被莫名地扩散开来。

　　[浮生微尘]

　　1.

　　立于案前，绿萝安静栖于一角，忽明忽暗的街灯，和那一树树嫩绿，行成夜的风景。习惯于某些动作，亦也是无声无息地重复。手摸索着案前已不在了的青瓷的位置。原来，一些东西一旦疏离，便难复原。一些习惯一旦妥协，便难继续。突然的感慨，袭面而来，是的，一个人自娱自乐自给自足自喜自悲，已学不会了。

　　这是可怕的。当一切都还习惯时，在某个当口发现，不知何时已经不再重复，便也于心里附带着太多的恐慌与不安。

　　我一如继往的安妥地放着心事，当它们袭上眉眼时，身体与手便也不知觉地移动起来。这些琐碎而烦乱的动作时，却发现已深深的陷入心绪空间中间，周旋依赖不能自拔。更多的时候，它们成了安心坦然的符号，一旦错乱，生活便会马赛克化了，混乱惶惑。

　　2

　　一个人的夜，可以安静而醇厚，而后，开始慢慢懂得许多内容。看云朵挪动，看夜星如何微闪。听时间的流沙，嗅一杯岩茶的甘与苦。于是。便也时时保重，日日珍惜。

　　镜前自已的头发不舍昼夜反复地掉落，一如一旁的夕颜，还在恕放。忘了如何把它搬回来，它紫色的花随藤缠绕着我窗前的钢网上，象极了空间里的烟花，浸红每张见证的脸。

　　镜子里的年轮，选择在我额头刻画，眼角的纹路开出纠结的花。于是，找另一个自己。雀跃着恼嗔，压制着不安，点着下巴悄悄的对自己说，在它们面前，我是孩子，不忍伤害，简单美好。

　　可以简单地流连在影子最美的橱窗前，心甘情愿的接受一场花的诱惑，让自己与花相对，与自然相栖，眼睛交给一支开得正好的玫瑰。是在抬头的一瞬间，鼻翼赶上一场盛宴，辛辣的清香溢满脸庞，春风，不凉。

　　3

　　电视里，有人在哭泣。一直以为眼泪是个温暖的液体，因此，便拼命地留着，于是，别人流出时，心中便有莫名的不舍。再次翻开《穆斯林的葬礼》，这个季节的夜晚，泪水突然流于嘴角，是被感动亦是被那无奈感染，它们的出现竟然没有了理由，却依然流淌的那么自然畅快，那么真实而忧心冲冲。

　　那些泪水从眼角涎下，漫过鼻端，顺着嘴角浸上唇边，先是灼热然后是无尽的冰冷。是在什么作用力下涌出眼框这个不规则体的，我一直以为那背后的理由要么很唯美要么很凄然。

　　看书里的故事，如对街路人的期待般，更多时候，只是注意力的转移。许多的人，都要有一片臆想空间。不是看不见就不存在，不是记住的就永远不会消失。只想着，若有落叶，便安静地拾捡一枚，然后抻开，顺着纹路找寻那寂寂寥从干枯的纤维中漫出来，缠绕每一根手指。闭起眼睛，用指尖轻轻摩挲，冥想她给予的温柔曲线是如何的蔓上了媚眼，那么执着与热烈，让人生羡。然后默不作声。于人于已便也是这样。

　　4

　　常常会在某时心绪里，宣告一种唯物的结束，一种唯心的开始，一种唯物的唯心成长的到来。而后，就是成千上百个漩涡陡现在眼前。忘记的，憧憬的，唯心放弃的，唯物开始的。

　　每一个漩涡都无尽的深，每一次坠落都无尽的痛，每一次窒息都无尽的闷。还有什么能义无返顾，还有什么能自然而然，还有什么能婉转吟诵。用这样的心绪，接纳亦抛开，用一种神秘的方式，不温不火的处理悲哀与欢喜。

　　于是，静坐，不理时光。于是冷眼看那哀而不伤的苍老如同时间逼取曾经的天真，如何满世界倒拨时钟。如何不辞缠纠的恐慌缠绕手指，还有那轨交错的火花如何画出烟火，如何对小小的时刻表倒背如流。

　　在有些人稍纵即逝的欲念中，决绝的选择短兵相接。让盘亘身心的纠缠，用最坚的决绝抹去隐忍的孤傲，一分一分的丈量，一秒一秒的呼吸。纵使欲望蚀骨沁髓，纵使人人在劫难逃。

　　还有那骨子里弥漫着未消的倦意，谁能够真实感受到了生命的存在，若能一如冬天沉寂后的复苏，还有眉睫间氤氲着陡现的留恋，便会令所有的顾忌都被击碎。便只看到黑暗的最底层，留下的影子，在无声胶着。

　　谁能懂读仰视的人，是在落寞还是惊喜。残缺的，完整的，灼然而逝，试图重生，权当幻觉。那不过是尘世的寻常放浪，寻常哀伤，寻常眷恋，自此无意保全。

　　于是，我便可以于尘世中，或躺卧，或蜷缩，或行走。

　　不说话不抱怨不要求不掉眼泪，不动声色的用自己的方式再次靠近一些忆渐渐模糊的痕迹，贴近每一个已消失的现场，一点点靠近，一点点重复。这浮生微尘，一如那半心花事，过程像极了容器，结果至死不过一汪泪水的承载。