阵阵鞭炮声唤醒了一枕的梦思,夜色如墨,唯有路灯一盏。我伫立在窗前,看鞭炮划过穹空,留下一道深浅不一的痕迹。
乡路旁载种着些芦苇,瘦瘦的,尽是骨头。路人很少,只有偶许经过的汽车。天是黯淡的,裸露出灰白色,我的心情自然也不大快活。耳旁是鞭炮阵阵,空气中老有油乎乎的腻感,过年,真的只成了一种形式。
我走进家门时,一个拎大袋子的孩子刚拿好年货,准备赶往下一家。她的袋子被塞得鼓鼓囊囊,几乎快溢出来。我清楚地看到她的手被勒得通红,但她笑呵呵地点着:“一,二,三……”模糊中,那个小小的我似乎与她重叠在了一起,心里有些空落落的。村里年纪大的孩子很默契地窝在家中,他们早已不稀罕这些年货,将自己与世隔绝,放在名为网络的匣子里头。我几乎能想到那些等着孩子们去拜访的老人家,定是十分失落的,原有的一点生活调味料也消失殆尽,只剩寂寞相伴。
晚上没有过去的大鱼大肉,只有馄饨。奶奶包的馄饨以素菜馅为主,薄薄的皮中透出一点盈绿,很是好看。轻轻咬一口,还是老味道,并未有任何改变。古时候过年家家户户挂红灯笼,孩子们扳手指等过年,好吃到平日里吃不到的东西,穿上新衣。如果把这个作为标准,可以说,我们每天都在过年,达到了最高幸福值。
可为什么我们总感觉没有年味,心中毫无波澜呢?答案是对于你来说,你的期望值太高,简单的形式没办法满足你了。孩子们的幸福是一包年货,简单得像他们的内心世界,他们就是年味的最好体现。我们不妨自己的所求降到孩童标准,体会最纯真的年味。
夜又深了几分,天空中仍有鞭炮的响声,与几颗屈指可数的明星,在欢笑。
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