在那个微凉的初冬，我自以为到手的幸福轻易地从指缝间滑落。是的，我从不曾料到幸福是长着翅膀会飞的，它轻易地飞走了，那个“永远爱你”的承诺在微风下摇曳成泪。
我来到一片格桑花海，那些美丽的，恬静简约的格桑花已然凋零，偶有几朵在枯黄憔悴的枝叶上瑟瑟发抖，就像我几近熄灭的心灯，微弱模糊。
没有了白日工作的繁忙，黑黑的夜，我忽然如此害怕孤寂。我常常在这样的深夜想起从前，想起那个冬日的傍晚，河边微风徐徐，芦花摇曳，我采了一大捧芦花，回过头来，你依然站在桥上痴痴地凝望着我，我回到桥上，你伸手轻轻拿走我发间的芦苇。我想起梧桐飘零的云水，你固执地拉住我的手，你说，别人能让你得到的，我会让你得到，别人不能让你得到的，我也会让你得到。我想起那条飘逸的丝巾，那是你送我的第一份礼物，你笨拙地为我系上，我的心就这么被你牢牢系住，从来不曾远离。
我梦游般地在这个漆黑的夜里游荡，是的，我太傻了，竟然从不曾想到“永远”是如此的一个比流星划过还短暂的瞬间。我的心忽然疼痛难忍，可是，这样的痛我又能说给谁听？
“说出来的痛不叫痛”，记不得是谁说过这样的话，是的，都能说出来了还怎么会痛？很多时候，痛，只能说给自己听。
又是一夜无眠，我机械地忙碌着，想用身体的疼痛代替心灵的疼痛，疲惫不堪。一瞬间，似乎又看到冬日的阳光下，你静静地走来，替我摘去发间的芦花，带着疼惜，带着温暖，我曾经那样迷恋这种感觉，我情不自禁地想靠近你、靠近你，那一瞬间，心忽然狂跳、迷乱，牵动了我的神经，痛痛的。
不知道从何时起，家成了你的枷锁，你总有太多的借口往外跑，你有做不完的工作和应酬，在一个个这样寂静的`夜晚，我把自己坐成一朵寂静的雪莲，晶莹泪滴如雨后的露珠，一粒粒，一粒粒的不住向下渗透。
即使在家，你总是呆呆地看着电视，或者频繁地摆弄手机，偶尔回头看我一眼，那冷冷的眼神如同一把冰刀，一刀一刀地剔割着我的心，我瞬间冻住了，就像一尊没有心脏的冰雕，浑身上下都是冷。
黑夜隐去，初冬的暖阳慢慢升起，我的心似乎也慢慢融化，温热起来。我依然灿烂地笑着，机械地奔波在单位、学校和家之间，按部就班地上班、做事，连我自己都忘了那些冰冷的伤痛，夜里的痛慢慢隐退。时间是最好的良药，繁忙是忘忧的乐园，伤口好像结痂了，愈合了，虽然仍有个疤，我假装忘记，不去想不去看，时间长了，心也学会欺骗自己，会觉得“幸福”依然。
甚至，我开始慢慢贪恋这种暗示出来的幸福，我舍不下辛苦打拼的家，舍不得孩子，舍不得外人眼里一大家子的平静与和谐。我甚至努力表演这种幸福，让人心生羡慕，赞口不绝。
其实，幸福也好，伤痛也罢，只是一个习惯而已，我已经习惯了平静，习惯了不再想起，习惯了一潭死水、波澜不惊的日子，我不愿去触及那份伤痛，学会选择性地把那些痛埋在心里最深的角落，永远不去回忆。
慢慢的，那些痛居然渐渐消失，只有在某一个特定的日子，或许说当日复一日的忍耐却换来抱怨、责骂时，那些痛才会清晰地从脑海涌进心里，疤上的痂忽然撕裂，疼痛重新来袭，旧疤上面又加新伤，再愈合变得困难起来。
在某个下雨的日子，我会觉得自己像那随风飘荡的小雨，无处栖落、无处安身，总觉得自己飘来荡去，找不到心灵的栖居。
我明白，这个世界，从来不会十全十美，也没有人永远活在阳光里，每个笑容可掬的背后是不是都藏着不为人知的秘密？是不是都有不愿告人的痛楚？带着隐藏的伤痛，我学会用心走近他人，我发现很多人并不像表面上那样光鲜靓丽，他们坚强，他们愉悦，只是因为他们都有了把痛说给自己听的能力，或者说学会了不想，不提，连自己都不说，让痛封闭，永远不让心里的痛出来伤人伤己。
小的时候，我们都有这样的经历，摔伤的时候叫出声来会觉得疼痛减轻，生病的时候哭了出来会觉得病愈一半，所以只能跟自己说的痛是真痛，它会像一只蚂蚁啃噬着自己的心灵，它会悲痛得让人抑郁。
这些疼痛，常常像冬夜的雨，一滴滴，冷成了一道凄凉的风景。不如连自己都不说，就让它随风飘荡，消失在人生的长河里。
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