父亲节的作文1200字(4)

父亲节的作文1200字 篇7

　　你好多年没抽烟。当你用放大镜一个字一个字开始看这封信的时候，我猜你会点上一支烟，静静抽。

　　长到20岁了，你的小儿子给别人写过很多信，但从没给你写，也从没跟你好好说过话。有时咱爷俩喝醉了酒，我也只勉强吐出一句，爸你少喝点。我们之间的疏于言表，如同一杯沉默的酒，喝下去轻飘飘火辣辣的，暗涌着许多沉重与婉转，堵在各自心里说不出来。

　　那天你开车送我去车站，火车开往遥远的成都。我坐在车后面一句话不说，把头扭到一边看窗外，头一偏，透过后视镜我看见你额头上的皱纹。我发现这些年甚至没好好看过你的脸。我盯着那一排一排的皱纹，想象触碰它们所感受到的凹陷起伏。爸，那里一定藏着你这些年的忧愁和寂寞。

　　我知道你比妈大两岁，你53年，她55年这个年纪的父母，儿女都三十多了吧。小时候我常觉得自己是家里的异类，做儿子太小，做孙子太大，这种狭隘的情绪性偏见笼罩了我很多年。记得一次你来学校找我，有个不懂事的小孩子偷偷跟小伙伴说：他爷爷好年轻啊！我心里咯噔一下，想立即反驳，又怕对方来一句：啊，是你爸？好老哦！于是止住。

　　爸，这个秘密我从没提起，你听后一定很难过。请原谅，我的确曾经嫉妒过别的小伙伴年轻的父母。那种挫败感让我一度耻于在旁人面前谈论你们，如今想想，这种幼稚得令人可笑的煞有介事，这样薄，也这样脆。如今我再不嫌弃你们，因了你们的年长，我得以有幸窥见一段更为久远的人生和风雨，这是财富。

　　你曾经是个温柔的爸爸，用年轻的手握着我在后院吹风。在我打这行字的三小时前，收到姐姐发来的图片，家里地板上堆满了你从衣柜里扔出的衣物。在我渐渐成长起来的岁月里，你这只曾让我饱尝过爱和柔软的手，扮演了一个截然不同的暴怒形象。

　　我至今耿耿于怀你用一切力量阻止我的写作，为此我在你面前打碎过一只碗，也躲在屋里大哭大闹过。我的性格跟你一样锋利。青春期的眼泪，轻易又廉价，像夏日丰沛的雨水，滋养着年轻的无知与气盛。我用布满尖锐棱角的青春期狠狠撞了你还没退去的更年期，两败俱伤，但你伤得更深。

　　我知道你在街坊邻里面前夸耀过我写作上取得的微不足道的成绩。爸，在你心里，是不是也隐隐期待着我在写作上能有所建树，给你争点面子？我是懂得你的。我懂得你藏在心底的这点念想。爸，你不支持我，我还是会写，但倘若有天你点头答应，我会好好写，不辜负你。

　　那一年夏天，我的小说写完了。第二年夏天，我的中考成绩很糟。我记得你只坐在沙发上淡淡地说：你总令人失望。

　　之后我们的话越来越少。后来我说，我们能不能像朋友一样聊聊？你勃然大怒，老子是你爹！这场谈话不欢而散。我走进厨房看灶台上的热水壶，听见里面发出的嘶嘶的嗡鸣，混合着客厅电视机的巨大广告声。我的心门再也不向你敞开。

　　去往成都上学是我远离你的方式，我再也不需要忍受你的坏脾气了。大一那年真的很开心。我疯狂地玩，疯狂地交朋友，疯狂地做所有在你的禁锢下不敢做的事，非常用力。但这样的日子久了才发现，你的那些禁锢，长年的威严、固执与暴怒堆积起来的这层厚障壁，突然让我在某个没有风的下午重新怀念起来。我于是给你打电话，听你衰老低沉的声音，而电话这头的我，莫名其妙地想要让你高兴起来。二十年来这是第一次。

　　我太笨，用这么多年的时间才明白一个道理：你不是不爱我了，只是不再温柔了。

　　爸，你的白头发连同你的孤独一起以不可阻挡的速度多起来的时候，我才只不过二十岁，而你已经六十岁。二十岁的我决定写这样一封信给六十岁的你，希望它能留下点什么。但它真的能留下什么吗？我不知道。我写的这些好像也没什么用，你不可能再年轻。我啰啰嗦嗦写了这么多废话，只想说一点，二十岁的我不提过去。

　　爸，你好多年没抽烟。当你用放大镜一个字一个字看完这封信的时候，我猜你的烟也抽完了。

　　忘小川

　　20xx年3月28日

父亲节的作文1200字 篇8

　　父亲去了，倒在他辛劳一生的园子里，没有再起来。

　　正值初春时节，园子里的花开得正艳，花儿依着蝴蝶，蝴蝶恋着花儿。屋后的大青山上繁花似锦，父母的坟便在那棵满树芳菲的桃树下。

　　“爹，娘，园子里的花开得正艳。”我拨弄着火堆，往里添着纸钱。没有声响，一阵风儿吹来，一团纸钱悬起来，摇晃得厉害。一双白蝴蝶在这暮色中嬉闹着，翻飞着，夹杂在摇晃的纸灰中。我的心思却也如这双白蝴蝶飞向了远方……

　　我小时侯，母亲就多病，整天坐在园子里，拄着木杖，半闭着眼。有时我在园子里跑，母亲便喊住我，指着杂草让我拔，还一边笑着说：“慢点儿，别让花刺着……”

　　远离山下村庄，独户住在这山谷里，园子自然很大。父母爱花各种各色的鲜花占据了园子的各个角落，篱笆上，木槿树上也嘟噜着各色的牵牛花。

　　那年深秋，父亲到山里采药，挖来许多虬屈的根，埋在一丛白色的月月红里。

　　母亲问：“好看的花么？”

　　“好看，野的！”父亲看着母亲苍白而浮肿的脸，“可没你好看”。父亲拉着母亲的手，母亲苍白的脸泛出一丝微红。

　　第二年春天，父亲埋下的根便发出了长枝，开出了艳丽的花：白的，红的，在浓郁的花香里便多了一股清凉的幽香。

　　这时母亲的眼睛已经看不见了，她坐在木槿树下的青石上，依旧拄着木杖，背却弯得厉害，苍白的脸映进繁花里。

　　“香，香”，母亲嗅着花香，“他爹，啥花来？”

　　“刺儿玫！”在屋里忙着煎药的父亲便高声的答道。

　　这时，我便跑去采来一朵红的来，送给母亲。父亲在屋里斜我一眼，即而大声吼道：“白的，你娘喜欢白的！”然而刺已扎破我的手，我小声的啜泣着。母亲便把花别在耳后，把我揽进怀里，双手摸索着我的手，一边喃喃的说着：“一样的，一样的，反正我是看不见的……”我冰凉的小手触到了一滴滚烫的泪水。

　　又是一年花满园，刺儿玫开得比上年又大又艳。山下好多的小伙儿跑到我家，径直来到刺儿玫前，剪上一两朵。

　　“不许剪，不许剪！”我追着喊。

　　“让他们剪，让他们剪！”母亲便从座上起来，一手拄着木杖，一手在空中挥舞着。我依旧执着的在花间追着，完全没有留意母亲已倒在了花丛中，直到父亲把母亲扶起又追上我，用花锄柄狠很的打在我的屁股上。

　　“送人的”。临去时小伙儿诡秘的对坐在花下的母亲说，脸上的笑荡来荡去。每当这时，父亲便停下手中的花锄或药杵，望着他们，目送着他们远去……

　　母亲的病越来越重了，后来躺在床上没有再到园子里来。

　　春天的花快谢尽了，夏季的花还打着骨朵。

　　那天下着大雨，我隔着窗户看着雨把花们打的左右欹斜，入神了。不多的几朵花，有的花瓣已经残缺不全。父亲却发狂的跑出屋子，在刺儿玫丛里寻来寻去，最终剪了一枝红的：一朵开得正艳，一朵已半残了。

　　“给，给你的。”父亲浑身湿透，跪在母亲的床前。母亲挣扎着欠身接过，嘴唇抖了抖，终于没能说出一句话。

　　“刺儿玫，红的！我向他们问过了，代表——爱的！”父亲大声哭着，泪水滴在母亲手上。然而母亲紧搂我的手却缓缓的垂了下去，那朵艳丽的红刺儿玫跌落在父亲脚下的水洼里。

　　父亲抱住母亲的头，歇斯底里得哭着，我捡起那朵水洼里的红刺儿玫，把它塞进母亲僵硬的手里。母亲眼洼停滞了很久的一滴泪水滴落在刺儿玫红艳艳的花瓣儿上。

　　屋外的雨没有停下的意思……

　　按照母亲的遗愿，父亲把母亲安葬在屋后大青山那棵长满青桃的树下。父亲刨去了所有的花，只留下了那一丛红刺儿玫。几年寒暑已遍布了园子的各个角落。每值春日，这一片艳丽而单调的红色便成了这个山谷中一道靓丽的风景。当母亲去后刺儿玫红了十二个春天时，父亲瘦弱的手紧握着花锄倒在了他辛劳一生的园子里。

　　夕阳已然睡下，没有如火的晚霞，纸钱的火光把这一片红花映得更为艳丽，纸灰却似轻盈的豆娘到处飞翔……